Três Vozes

Sentados num lugar desconhecido qualquer, o velho Buck fumando e bebendo uma cerveja que ele limpava da boca com a mão, os pelos do peito saindo pela camisa aberta, esse já deve ser o seu terceiro bar hoje, e ainda são dez da noite. Augusto, do lado, usa um terno como quem acaba de sair de um casamento ou uma ópera. Bebe um whisky com uma pedra de gelo, e seu olhar é distante, frio, tão cheio de desencanto quanto o nosso colega. Eu não me lembro como vim parar aqui. Tomo uma taça de vinho, ou talvez já seja a sexta. Olhamos uma foto pendurada na parede, num dos poucos pontos iluminados pela fraca luz amarela daquele lugar, um lugar para onde vão as pessoas que querem beber, não serem vistas. Mas aquela imagem nos chama a atenção.

O jovem se abaixa em pose fingida,

uma flor qualquer na mão e o sol

iluminando sua face de cristal

com um brilho nunca visto

Inclina o torso em cálculo estético,

flor cadáver entre dedos nervosos,

enquanto o sol, coveiro químico,

doura a epiderme intacta da ilusão

ele se abaixa porque sabe

que alguém está olhando,

segura uma flor que vai morrer rápido

e o sol faz o resto do trabalho

É um daqueles jovens distantes,

mas tão distantes da vida real,

que facilmente poderíamos confundir

com alguma criatura sobrenatural

Ser de distância ontológica,

incompatível com o atrito do mundo,

quase ectoplasma estético

num universo de carne cansada

esses caras não vivem aqui.

não pegam fila,

não cheiram a fracasso,

parecem ter vindo de outro turno da vida

De beleza fascinante,

de sensualidade ímpar,

um sorriso hipnotizante

dando ao mundo honra de sua vista

Estética tirânica do sorriso,

armadilha neurológica do desejo,

onde o belo humilha o feio

sem precisar dizer palavra

o sorriso dele não promete nada

e mesmo assim leva tudo.

não é gentileza,

é dano colateral

Lábios rosados em mármore claro,

num sonho meus dedos deslizam

pelas feições delicadas do seu rosto de anjo

mas eu sei que, na vida real

Labial epiderme de escultura viva,

onde o tato é delírio condenado,

pois o anjo só existe

na ausência do contato

eu imagino minhas mãos no rosto dele

sabendo desde o começo

que isso nunca sairia do campo da imaginação

e talvez seja melhor assim

Ele me afastaria como demônio.

Repeliria o corpo impuro,

como sistema imunológico do belo

expelindo o erro

na vida real

ele me empurraria sem pensar duas vezes

e seguiria o dia

Quase ninguém

poderia tocar aquela alma divina

e eu não sou contado entre eles

O belo não é democrático:

seleciona, exclui, apodrece o resto

ninguém toca esse tipo de cara

sem sair pior depois

Um daqueles jovens de beleza indescritível

droga!

Aberração estatística da carne,

excesso de forma num mundo falho

isso deveria ser proibido

ou ao menos distribuído melhor

Como pode existir alguém assim?

Como pode o mesmo criador a plasmar essa criatura,

ter formado um monstro como eu?

O mesmo laboratório cósmico

que erige o ídolo

fermenta o dejeto humano

o que me irrita não é ele existir.

é o mundo olhar pra mim depois

e dizer:

“foi o que deu.”