Às cinco da manhã

Dizem que o sertanejo sabe

quando a chuva vai chegar,

que o marinheiro sente o vento

antes da tempestade começar.

Eu também aprendi um jeito

de saber que algo vem:

primeiro dói minha cabeça,

depois eu não quero ninguém.

O corpo sabe antes da alma,

e a alma demora a entender.

Talvez seja assim que a tristeza avisa

que está cansada de se esconder.

Primeiro vem o torpor,

depois vem a agitação.

Um dia eu não sinto nada,

no outro, sinto até o chão.

Passam as horas pela casa,

passam os dias também.

Eu continuo na mesma cama,

sem saber se vou além.

Meu professor dizia:

“Vá conhecer a vida.”

Eu queria.

Mas como conhecer o mundo

quando a cama parece maior que a estrada?

Como atravessar uma cidade

se levantar já parece uma jornada?

Então fui ver histórias.

Disseram que era fuga.

Talvez fosse.

Mas quem foge para algum lugar

ainda precisa saber para onde ir.

E se eu não consigo sair de casa,

talvez ainda possa assistir alguém partir.

Vi gente chegando,

vi gente indo embora,

vi quem perdeu um amor

e quem encontrou alguém na mesma hora.

Vi gente rindo na rua,

pegando um trem, atravessando o mar.

Vi gente dizendo “eu te amo”

e tendo alguém para abraçar.

E pensei:

por que a vida deles acontece

e a minha parece esperar?

Camus perguntou

se valia a pena viver.

Suassuna perguntou

por que viver dói.

Eu, que não sou Camus nem Suassuna,

tenho uma pergunta menor:

por que às vezes

eu quero tanto viver

justamente quando não consigo levantar?

Talvez eu tenha aprendido

a conhecer a vida pela televisão.

Não é a vida inteira, eu sei.

São pedaços.

Recortes.

Alguns minutos escolhidos

por alguém que escreveu uma história.

Mas até um pedaço de vida

pode ensinar alguma coisa.

Aprendi que as pessoas sofrem.

Que partem.

Que morrem.

Que se perdem umas das outras.

Aprendi também

que às vezes alguém volta.

E quando volta,

há uma música.

Quando alguém se apaixona,

os violinos começam a tocar.

Quando tudo parece perdido,

alguma coisa insiste em voltar.

Por que na ficção

o amor sempre encontra um jeito

de voltar para casa?

Na vida real

às vezes ele só vai embora.

Personagem nenhum me fez aquilo.

Eles traem, é verdade.

Se despedem.

Mentem.

Morrem.

Mas nenhum deles me escreveu uma mensagem

dizendo que ia morar com outra pessoa

justamente naquele dia.

A ficção, pelo menos,

tem a delicadeza de mentir direito.

Na televisão,

até a traição tem preparação.

Há uma música triste,

uma porta fechada,

alguém olhando pela janela.

Na vida,

às vezes é só uma mensagem.

E pronto.

Como se uma vida inteira

pudesse caber numa tela pequena.

Talvez por isso eu tenha voltado às histórias.

Não porque sejam verdadeiras,

mas porque por algumas horas

eu consigo acreditar

que alguma coisa ainda pode acontecer.

Falam de Deus,

da morte,

do destino,

de tudo que um homem não consegue explicar.

Eu, depois de tanto pensar nisso,

fui procurar alguém na televisão

que pudesse me ensinar a amar.

Tinha cabelo azul.

Era tímido.

E parecia feliz.

Talvez seja ridículo.

Mas ele sorriu

e eu sorri também.

E por alguns minutos

a minha vida coube

naquela pequena alegria.

Se a vida é tão bonita,

por que eu não quero sair da cama?

Se o mundo é tão grande,

por que meu quarto me basta?

Eu vejo tanta gente vivendo

e não sei por que continuo aqui,

se quando o mundo está acontecendo

tudo o que eu quero é dormir.

Talvez eu esteja cansado

de chegar sempre atrasado.

Talvez a vida esteja passando

e eu esteja olhando pela janela.

Talvez eu tenha medo

de abrir a porta

e descobrir que lá fora

ninguém estava esperando.

Eu perguntei ao dia

por que insistia em nascer,

se eu ainda não sabia

se queria amanhecer.

Mas ninguém respondeu.

O relógio respondeu primeiro.

Depois a geladeira.

Depois algum carro

passando longe na rua.

A casa inteira parecia saber

que uma manhã estava chegando.

Só eu não sabia.

O único a falar sou eu,

sentado na cama,

às cinco da manhã,

irritado com o sol

que ainda nem nasceu.

E pensei:

se amanhã eu acordar melhor,

isso quer dizer que passou?

E se amanhã eu acordar pior,

quanto tempo ainda vai durar?

Ninguém respondeu.

Talvez ninguém saiba.

Talvez seja esse o problema:

a gente passa a vida perguntando

a pessoas que também estão tentando descobrir.

Então fiquei ali.

Sem resposta.

Sem filosofia.

Sem Camus.

Sem Suassuna.

Só eu,

a cama,

a televisão apagada

e a madrugada.

E, pela primeira vez naquela noite,

não precisei responder nada.

A tristeza podia ficar.

A raiva também.

Eu perguntei ao dia

por que insistia em nascer,

se eu ainda não sabia

se queria amanhecer.

Mas ninguém respondeu.

O único a falar sou eu,

sentado na cama, 

às cinco da manhã, 

irritado com o sol 

que ainda nem nasceu.

Amanhã eu vejo.

Hoje, por enquanto,

eu só queria dormir.

E talvez,

quando amanhecer,

eu descubra outra vez

que ainda estou aqui.

A orquestra lá fora

Os últimos dias na cama estão fragmentados na minha cabeça. Uma névoa densa ao meu redor, onde eu me refugio. Porque fora dali, para além da névoa, há a civilização, com todo seu barulho. É como uma longa peça dodecafónica que ninguém, em sã consciência, se disporia a ouvir. Não. Não é como se eu estivesse no meio da civilização. Depois do meu quarto tem apenas mais algumas paredes, poucos metros entre uma fina camada de madeira e mais barulho. E nem quero saber o que tem lá fora. 

Percebi, ao sentar na frente da TV para assistir, como num clique, que eu me fascino tanto com as histórias que vejo porque, na verdade, elas mostram pessoas e suas vidas, e vidas essas que não estão confinadas dentro de um quarto de 4m². 

Essas pessoas estão vivas. 

Elas saem,

riem com os amigos, 
conhecem novas pessoas, 
se apaixonam, 
acabam ficando juntas 
e tantas outras coisas. 

Os violinos entram primeiro, quase tímidos; depois crescem, e então vêm os metais, largos, terríveis, anunciando que alguma coisa irá acontecer. A percussão marca o passo. Tudo parece perdido por alguns compassos. Mas, para eles, no fim, a melodia daquele amor retorna.

Eu saí. 
Ri, 
sorri. 

E depois voltei pra dentro da minha névoa. 

Um dia.
Dois.
Três talvez.
O tempo havia perdido a métrica.
E eu ainda estava lá.

E a névoa parecia cada vez mais pesada. 

Mesmo assim, cada vez que saí, o barulho me acertou como uma gigantesca massa sonora.

TROMBETAS.
METAIS.
PERCUSSÃO.

Tudo ao mesmo tempo, sem piedade, como se todas as trombetas do Apocalipse tivessem descido sobre a cidade e um maestro raivoso, enlouquecido em seu próprio dia de ira, regesse aquela Sinfonia Trágica.

A família estava reunida, mas eu não quis ver ninguém. Fiquei deitado, imóvel, escondido embaixo das cobertas como se elas fossem as paredes de uma fortaleza.

E então, uma vez na cama, envolto por pesadas cobertas no dia mais frio do inverno, lá vem a névoa de novo, lentamente fechando meus olhos. 

E o som vai sumindo, 

como um clarinete cada vez mais distante.

Lentamente...

Cada vez mais longe...

A Grande Montanha Nevada

I. Prelúdio: Allegro del cammino

Era uma viagem longa.

Já estávamos na estrada havia muitos meses.

A mãe ligava quase todos os dias.

Dizia sentir saudades.

A avó telefonava também.

Quase nunca para conversar.

Gostava apenas de mostrar o pôr do sol.

Como se dissesse:

"Veja. Hoje ele também aconteceu daqui."

Em cada pequena aldeia,

escondida entre longas faixas de mata fechada,

descobríamos uma maneira diferente de cultivar a terra.

Pareciam lugares onde o tempo,

em vez de passar,

aprendia apenas a respirar devagar.

Tudo permanecia.

E, no entanto,

tudo crescia

como crescem as folhas do chá.

Havia aldeias em que nem mesmo os cães latiam para os estrangeiros. 

Era como se esperassem alguém que ainda não chegara. 

Ou alguém que jamais partiria.

A próxima parada seria a Grande Montanha Nevada.

II. Scherzo da montanha

Falava dela

como quem apresenta um velho amigo.

Ou melhor,

como quem conduz alguém,

pela primeira vez,

até uma obra-prima.

Contou que o chá daquela montanha 

era mais limpo, mais encorpado

que o que bebíamos naquela hora.

O da semana anterior,

disse sorrindo,

era elegante.

Este...

marchava como um velho general.

Depois riu.

Gostava de comparar pessoas

com diferentes chás.

Seu irmão,

dizia,

possuía um aroma floral, sedutor

O aroma permanecia nas mãos,

mesmo depois da xícara vazia e, 

mesmo assim, alguns aromas só se revelam 

quando a água esfria.

Era estranho.

E bonito.

Nunca falava de si.

Há pessoas que se escondem atrás das palavras. 

Outras, das lembranças. 

Ele se escondia atrás daquilo que admirava. 

Talvez seja essa a forma mais delicada de confissão.

Falava da montanha.

Das flores.

Do vento.

Do chá.

Só muito tempo depois compreendi

que era sempre dele

que falava.

Às vezes me pergunto 

se os homens inventaram o chá 

para beber o tempo ou se foi o tempo 

que inventou o chá para aprender 

a permanecer.

Enquanto subíamos,

voltou a mencionar uma flor.

Chamava-a de flor mágica.

Não porque tivesse qualquer poder.

Mas porque nunca conseguia lembrar seu verdadeiro nome.

Disse que a encontrara,

anos antes,

escondida nas partes mais profundas da montanha.

Enquanto falava, 

uma pétala desprendeu-se de algum lugar. 

Nenhum de nós olhou para cima.

Sorria enquanto contava.

Queria que também a víssemos.

Havia qualquer coisa naquela lembrança

que parecia lavar,

sem esforço algum,

a poeira acumulada no coração.

A certa altura 

deixei de saber se seguíamos a trilha 

ou se era a trilha que nos conduzia.

As árvores pareciam antigas demais 

para serem apenas árvores.

Havia nelas uma paciência mineral.

III. Intermezzo da flor azul

Depois falou da morte.

Não como quem teme.

Nem como quem deseja.

Falou dela

como se descrevesse uma estação do ano.

Disse que havia uma espécie de limpeza

no retorno de todas as coisas à terra.

A terra jamais desperdiça um corpo. 

O húmus conhece uma canção

que os homens ainda chamam de silêncio.

Que talvez a vida

só pudesse ser compreendida

quando deixava de pertencer inteiramente

a nós.

Continuou caminhando.

Como se ainda respondesse

a uma conversa iniciada dias antes.

Ninguém entendeu.

Talvez porque falasse conosco.

Talvez porque falasse apenas consigo.

Conhecia cada trilha.

Cada curva.

Cada pedra.

Sabia exatamente onde pisaria,

embora tudo nos parecesse igual.

Mas não era.

Ninguém se perde

dentro da própria casa.

Às vezes corria como uma criança.

Apontava um desnível da montanha.

Dizia que, por um lado,

estavam as plantações.

Do outro,

o mundo inteiro.

Existem lugares que primeiro nos recebem. 

Depois nos reconhecem.

Foi então que me perguntei,

não quando ele conheceu aquele lugar,

mas quando aquele lugar

passou a conhecê-lo.

Quando a floresta começou,

silenciosamente,

a morar dentro dele.

Sob cada folha havia um universo trabalhando.

Fungos.

Insetos.

A lenta liturgia da decomposição.

A montanha parecia compreender,

muito antes de nós,

que toda despedida

é também um alimento.

Numa noite,

recebeu uma notícia.

Correu sozinho para o meio das árvores.

Ajoelhou-se.

Nenhuma árvore tentou consolá-lo. 

Essa talvez seja a forma mais antiga da misericórdia.

A relva bebeu suas lágrimas.

Chorava porque, ao saber,

que a morte havia levado alguém.

E, levando-o,

arrancara dele

alguma coisa

que jamais voltaria.

No dia seguinte,

o sol dissolveu lentamente

o orvalho das folhas.

Seu rosto já não carregava revolta.

Nem resignação.

Havia apenas

uma paz difícil de explicar.

Como quem atravessara uma longa noite.

Houve uma noite,

e uma manhã.

IV. Adagio da névoa

E ele viu

que ainda era possível

chamar aquilo de mundo.

Voltamos a andar.

Ele parecia ter voltado a andar também.

Mais tarde,

correu por uma trilha

que só ele parecia enxergar.

Uma folha desprendeu-se.

Não sei por que

me lembrei dele.

As árvores eram altas.

Suas copas deixavam cair,

entre um ramo e outro,

fragmentos

do azul mais intenso

que já vi.

Azul como aquelas flores.

As mesmas flores

que ele queria reencontrar.

O terreno descia.

Depois subia abruptamente.

Qualquer homem

negociaria os próprios pulmões

para alcançar

o cume daquela montanha.

Uma névoa espessa começou a cobrir boa parte do lugar.

Não escondia a montanha. 

Apenas retirava dela aquilo que ainda julgávamos possuir.

Olhei para cima.

Lá estava ele.

Sorriu.

Acenou.

A luz atravessava a névoa

e fazia dele

quase uma figura de vitral.

Branco.

Azul.

Verde.

As cores deixavam de possuir fronteiras.

Misturavam-se lentamente

como tinta dissolvida na água.

Então

O farfalhar de seus pés cessou.

Foi o primeiro silêncio que fez ruído.

Depois,

o canto dos pássaros.

A névoa tornou-se ainda mais espessa.

Foi então

que ouvi os gritos

daqueles que tinham

medo de perdê-lo

V. Coda: A respiração da floresta

Dias e noites

procuraram por ele.

Perto das raízes

de uma árvore antiga,

cresciam

as flores azuis.

Pareciam iluminar,

por si mesmas,

aquele pedaço escuro da floresta.

Não cresciam ali.

Esperavam.

O vento passava entre os galhos.

Alguma folha seca estalava.

À distância,

quase parecia um chamado.

Os homens continuavam procurando,

continuavam procurando,

mesmo quando já sabiam que procuravam outra coisa.

continuavam buscando.

Dia.

Noite.

Dia.

Noite.

Encontraram apenas

algo.

Não sei dizer o quê.

Ninguém jamais conseguiu saber,

qual era seu estado.

Houve quem dissesse

que certas coisas

não pertencem às palavras.

O homem que voltou da montanha

falava pouco.

Quando alguém perguntava,

baixava os olhos.

E respondia apenas:

"Ele retornou para a montanha."

Nunca explicou.

Ninguém insistiu.

A névoa subia lentamente entre os pinheiros.

As folhas estremeciam.

A montanha parecia preparar,

em silêncio,

um chá antigo,

feito de vento,

de pedra,

de memória.

Talvez fosse esse

o sabor

de quem retorna

para casa.

Desde então,

sempre que a névoa desce cedo,

há quem pare por um instante

para escutar.

Não porque espere vê-lo voltar.

Mas porque algumas florestas

aprendem o nome daqueles

que um dia

aceitaram o seu chamado.

Durante muito tempo pensei que a montanha o tivesse levado.

Hoje imagino outra possibilidade.

Talvez montanhas não chamam ninguém.

Apenas respondem,

quando 

alguém,

desde 

muito antes,

já lhes pertence.

Retornando

Eu estava presente, estava mesmo. Não foi como antes, como tantas vezes, em que as vozes soavam distantes, como se eu não participasse. Eu participei, e fiquei bem com isso.

Sentei de frente a ele, e ele sorriu durante a conversa, durante as brincadeiras. Foi ótimo. Foi mesmo.

Mas sim, eu senti que ele não olhava pra mim do mesmo jeito. Os olhos brilhavam por causa da conversa, não por mim. 

Mas alguma coisa mudou, porque isso não doeu como sempre. Não, eu só fiquei ali, sentado, sorrindo, mas sem me machucar. Acho que comecei a aceitar que, mesmo quando pessoas caminham juntas, podem olhar para lugares diferentes. 

Observei ele subir e desaparecer na floresta, ouvia seu riso junto o farfalhar dos seus pés. Sorri ao vê-lo contente, mesmo sem saber para onde ele iria. O céu, de um azul vivo, estava brilhante por entre as copas das longas árvores, não ventava, era tudo silêncio, o único som era o da minha respiração e o daquele garoto correndo, e até esse foi sumindo.

Tentei segui-lo de algum modo, e ele sorriu e acenou de uma clareira, mas não consegui ver muito, a luz do céu azul ali brilhava com tanta intensidade que o envolvia num halo branco cristalino e ofuscante, certamente algo de divino, e me lembrei que ele disse algo sobre encontrar uma flor mágica naquelas montanhas. 

E então ele se virou mais uma vez, 

e sumiu 

por entre as luzes, árvores e folhas no chão. 

Não tornei a vê-lo e tampouco me lembro como voltei ao acampamento. Por dois dias procuramos por ele, ou melhor, os aldeões procuraram. Tudo que encontraram foi o seu tênis, branco, perto das tais flores. O homem que o achou não conseguiu descrever o que viu, 

talvez nunca consiga, 

apenas disse que aquele jovem, 

como o Pequeno Príncipe da floresta, 

havia retornado para a montanha. 

Garras Escondidas V - Bruma

Pela manhã o mar desaparece.

Não porque tenha partido. Apenas a névoa resolveu ocultá-lo, como quem estende um véu delicado entre os olhos e aquilo que ainda insiste em existir. Conheço o caminho até a praia. Conheço o cheiro salgado que chega antes das ondas. Conheço o rumor da maré encontrando as pedras. E, no entanto, caminho como quem atravessa um país desconhecido.

Não vejo o brilho límpido do sol refletido e brilhando na água. 

Há dias em que a memória também amanhece assim.

Nenhuma imagem se apresenta inteira. Tudo surge envolto por uma claridade leitosa, onde os contornos se dissolvem antes de serem compreendidos. Restam apenas pequenos clarões. Um sorriso, antes brilhante como a luz do sol refletida nas águas. Um gesto. A inclinação quase imperceptível de um rosto. Como o perfume de uma flor que permanece depois que suas pétalas já caíram.

As gaivotas atravessam a névoa sem saber que desapareceram para quem as observa.

Talvez a verdade seja sempre assim.

Ela não chega como um relâmpago.

Vem como a maré. Primeiro cobre os pés. Depois os joelhos. Quando percebemos, já levou embora a areia onde julgávamos estar seguros. Afundo, se deixar, serei levado pela ressaca do mar. Ou pela lembrança distante e difusa daquele doce olhar.

Durante dias procurei destruir a lembrança.

Foi inútil.

A lembrança não se quebra.

Ela, com sorte, talvez mude de luz.

Aquilo que antes resplandecia agora permanece imóvel, como uma antiga pintura guardada numa sala onde ninguém mais abre as janelas. A beleza continua ali, mas já não aquece. Tornou-se um objeto do tempo. A poeira se acumula.

Talvez seja isso crescer.

Descobrir que certas imagens não morrem.

Apenas deixam de nos pertencer.

O vento aumenta.

A névoa dança lentamente sobre a água, transformando o horizonte numa única matéria branca, onde céu e mar já não sabem qual deles começa ou termina. Tudo parece suspenso. Até o silêncio possui peso.

Penso então que existem músicas destinadas a nunca terminar.

Não porque continuam tocando.

Mas porque continuam ecoando onde já não existe som.

Há melodias que permanecem intactas.

Somos nós que já não conseguimos ouví-las.

Quando, por um instante, a bruma se abre, não procuro teu rosto.

Vejo apenas duas figuras diminuindo a distância entre si. Caminham devagar, como se soubessem que certas palavras pertencem apenas ao espaço de uma respiração. Uma delas inclina levemente a cabeça, aproximando-se da outra, como quem deseja confiar-lhe, num quase sussurro, tudo aquilo que o coração jamais aprenderá a dizer de longe. Se aproxime, chegue mais perto para ouvir o que eu sinto.

Logo depois, o branco retorna.

O mar recolhe lentamente suas ondas. A maré apaga as pegadas sem conseguir apagar o caminho por onde caminharam.

Permaneço imóvel.

Não esperando que a névoa se desfaça. Algumas paisagens nasceram para existir justamente assim.

Porque há lembranças que Deus, ou o tempo, ou simplesmente a misericórdia do esquecimento, preferiu envolver em bruma. Foi assim com aquele anjo caído que, vivendo entre feras, se tornou ele também uma fera. Disfarçada pela própria luz, que agora se extingue em meio a névoa.

E talvez esteja certo. Nem toda beleza foi feita para permanecer nítida.

Algumas existem apenas para nos ensinar que até a luz mais delicada pode desaparecer sem deixar de ter sido luz.

Pela manhã o mar desaparece.

Não porque tenha partido. Apenas a névoa resolveu ocultá-lo, como ocultou aos poucos a lembrança daquele sorriso, daquela voz de anjo, daquele cristalino amor que escondia o horror de uma fera.

Garras Escondidas IV - Depois do Jardim

Houve um tempo em que bastava um sorriso

para tornar mais leve o peso dos meus dias.

Não porque fosse perfeito,

mas porque eu lhe emprestava

aquilo que meu coração guardava de mais puro.

Assim a manhã parece mais clara

quando o primeiro raio toca a relva,

embora o sol seja o mesmo

para quem apenas passa sem olhar.

Também eu julgava eterno

o que apenas florescia.

Vi muitas vezes a doçura

morar naquele rosto tranquilo.

Julguei sincero o brilho dos olhos,

a calma da voz,

a delicadeza dos gestos.

Voz que pedia que eu me aproximasse,

para ouvir declarando seu amor.

Como quem encontra uma árvore antiga

e acredita que jamais conhecerá o machado.

Hoje caminho por entre flores

que continuam abrindo suas pétalas

com a mesma inocência de antes.

O vento passa devagar.

As folhas conversam entre si.

Os pássaros ignoram

o peso das notícias humanas.

Apenas eu já não contemplo

a mesma primavera.

Descobri que certas sombras

conseguem habitar até os lugares

onde imaginávamos existir apenas luz,

havia escondia ali uma fera.

Não foi a paisagem que mudou.

Foi o olhar.

Há nuvens que não escondem o céu.

Apenas nos ensinam

que sua claridade nunca nos pertenceu.

Há verdades que não revelam

o ataque furioso daquelas garras,

apena me lembram que eu sempre estive em perigo.

Penso então nas flores.

Algumas desabrocham

sobre terras profundas e férteis.

Outras, sobre antigos pântanos,

onde a água imóvel aprende

a esconder aquilo que apodrece.

Eu via apenas a flor.

O solo permanecia oculto.

Não guardo rancor.

Apenas uma tristeza silenciosa,

semelhante àquela tarde

em que a última folha do outono

abandona o galho

sem fazer ruído.

Amanhã outras flores nascerão.

Outros jardins receberão a chuva.

O vento voltará a mover as árvores

como sempre fez.

E talvez eu também aprenda,

não a desconfiar da beleza,

mas a recordar que nem toda flor

revela a terra onde criou raízes.

Garras escondidas III - A Corrupção do Que Era Doce

 Há muitos dias um fel invisível
me sobe do peito como vinho estragado.
Não embriaga.
Apenas desperta,
como desperta a febre
quando o sangue já conhece a doença.

Era um retrato.

Hoje encontro apenas a moldura

sustentando o vazio

de algo que se perdeu num rasgar da tela

Um altar profanado, um santo que foi roubado

A mesma mão
que parecia nascer para afagar
escondia, sob a pele morna,
garras de fera, 
esperando que a ternura dormisse.

Houve um tempo

em que sua voz me parecia

mais digna da lira

que o próprio canto das Musas.

Hoje cada sílaba do seu canto 

retorna coberta do ferro

com que a verdade abriu

a carne da mentira.

Não foi o tempo

quem gastou teu retrato.

Foi a verdade,

essa ferrugem invisível

que, ao primeiro toque,

transforma ouro em óxido.

Bastou um sopro da verdade

para que a epiderme da beleza

se desprendesse inteira,

revelando o esqueleto

que sempre respirou por baixo da carne.

Não foste tu quem morreu.

Morreu o rosto

que minha memória insistia em acender

nas noites de cansaço.

Caminhas ainda.

Respiras.

Falas.

Mas aquilo que eu contemplava

já pertence

à mesma pátria

onde repousam as estrelas extintas:

continuam brilhando por algum tempo,

embora a luz

tenha partido há muito.

Garras escondidas II - Do Desengano

Do fel que trago ignoro a origem certa;

sei somente que a língua o reconhece

como conhece o mar a tempestade

antes que o céu lhe rasgue a paz deserta.

Há dentro em mim um quadro silencioso,

não porque a tela houvesse sido aberta

por mãos cruéis, nem porque o tempo avaro

lhe houvesse desbotado a antiga tinta.

Não.

O pincel não mentiu.

Mentia o olhar que lhe emprestava forma,

que via eternidade no efêmero,

ouro onde apenas cintilava o bronze,

virtude onde habitava o simulacro.

Assim costuma agir a formosura.

Reveste o espinho com aparência de lírio,

faz do cristal morada da serpente,

oculta sob a neve a cinza antiga

e oferece ao desejo um claro espelho

onde o homem, enamorado de si mesmo,

confunde a luz com aquilo que a reflete.

Quem vê somente a flor não vê as raízes.

E eu via flores.

Via um semblante tão sereno

que me parecia indigno das ruínas;

uma voz mais suave que a das Musas,

capaz de suspender, por breves horas,

o peso das misérias deste mundo.

Hoje, porém, a mesma voz ressoa

como metal ferindo o mármore frio;

cada palavra traz consigo o eco

de um templo cuja imagem foi profanada.

Não porque a pedra houvesse se alterado.

Mas porque enfim caiu o véu dos olhos.

Agora sei que a sombra já vivia

onde supunha haver perpétua aurora;

que muitas vezes a beleza apenas

aprende a imitar o rosto da virtude.

Grande é o poder do engano.

Maior, contudo, é o do coração humano,

que implora ser vencido pela forma,

e chama de eterno aquilo que deseja.

Não foste tu o artífice primeiro

do templo que ergui dentro da memória.

Fui eu.

Fui eu quem deu ao barro nome de cristal;

quem vestiu de claridade a névoa;

quem tomou por constelação um lume

destinado a extinguir-se ao menor vento.

Busquei no mundo aquilo que o mundo

jamais prometeu guardar sem mácula.

E agora resta apenas o desengano,

essa severa ciência dos que aprendem

que toda imagem vive por um fio,

e que o mais belo espelho, quando parte,

não perde o brilho.

Perde apenas o olhar

que nele acreditava.

Garras escondidas I - A Verdade

Um gosto amargo tenho na boca há vários dias. 

Como a ânsia de um bêbado me sobe do peito 

e me tem em alerta: algo dentro de mim está destruído. 

Um quadro cuja pintura se perdeu 

no rasgar da tela ou no misturar das tintas 

num emaranhado disforme. 

Um vaso de cristal que, 

uma vez destruído, 

já não pode ser restaurado: 

continuará para sempre quebrado. 

A lembrança doce daquele olhar, 

daquele sorriso meigo 

que tantas vezes me fez sorrir em meio a dor, 

agora se desfez, 

foi coberto por pesadas nuvens de chuva, 

uma sombra as encobriu, 

e agora só sinto o violento fustigar de um furacão. 

Quem diria que, 

por trás de tal doçura, 

escondia as garras de fera 

buscando a devorar uma presa. 

Que suas mãos abririam ,

na pele alva de um amado, 

trincheiras de sangue que,

em linhas finas, 

correriam como lágrimas: 

jorrando em decepção 

até em mim que, 

do outro lado do mundo, 

assistia seu amor 

com o mesmo carinho 

de quem contempla 

o desabrochar de uma flor. 

Mas estava de pé em pleno pântano. 

Agora me dói a verdade, 

daquela voz bêbada hostilizando o mundo, 

em lugar daquela voz que me era mais encantadora 

que a da musa e sua lira, 

daquela faceta de perfeição 

escondendo uma criatura manipuladora, 

daquela delicadeza ser uma força escondida, 

destrutiva. 

Apenas um fantasma agora me acompanha, 

uma visão que existia em muitos corações, 

mas que se foi, desfeita pela voz metálica da verdade 

a cortar o véu como aço frio.

Rastejando

"Reunir-me-ei em vida e morte
Aos sonhos que não realizei
Darei os beijos nunca dados,
Receberei os sorrisos, que me negaram,
Terei em forma de alegria as dores que tive...

Ah, comandante, quanto tarda ainda
A partida do transatlântico?
Faz tocar a banda de bordo —
Músicas alegres, banais, humanas, como a vida —
Faz partir, que eu quero partir..." 

(Fernando Pessoa)

Quão vãos são os desejos, aqueles nascidos do mais breve dos acasos e que, como criança que vê algo e imediatamente só pensa naquilo, passa o homem a desejar o objeto de seu desejo como se toda sua felicidade, vida e existência, do nível mais atômico ao metafísico, dependesse de o ter.

E então, de decepção em decepção aquela alegria de um novo desejo, aquele despertar dos sentidos, do olhar aguçado e ouvidos atentos que fazem com que todo nosso centro gravitacional gire ao redor da coisa desejada, aos poucos começa a se desfazer. Cada coincidência parece um sinal. Então, sem que ninguém anuncie, o som dos sinos daquele templo ecoa a impermanência das coisas. Montanhas são destruídas pelo tempo. Flores caem. Enquanto uns sorriem, outros tantos pranteiam a própria sorte, e não querem nem mesmo consolo: aquilo que uma vez amaram já não existe mais. As amizades de ontem não existem mais, quantos ainda vemos todo dia e quantos nem sabemos onde estão? Passou. Os desejos também passam, de algum jeito. Mesmo que demore, como as areias de um deserto um dia podem ter sido uma grande montanha, e hoje nem sequer ficam seguras entre os dedos. 

Tudo se esvai.

Apenas levamos menos tempo para virar pó. Como carne humana envelhece, apodrece, cai no chão e morre, servindo apenas como alimento para os vermes que serão nutridos do que restou desses desejos, rastejando então pela próxima vida, apenas em busca de saciar sua fome, aquela não saciada jamais.

Não restarão, no entanto, aos vermes e ao chão, nem mesmo as lembranças da vida pregressa, dos amores que não os amou. Poderão os homens não os terem amados e, antes disso, os desprezado. Cometeram inúmeros pecados. Mas já não se recordam de nada, senão que continuam rastejando, desejando algo, por desejar e nada mais. Talvez não muito diferente do que era quando homem, do que quando, caminhando decidido, olhou o céu no fim da tarde pela última vez: um risco cor-de-rosa tingia o entardecer. Não se lembra do nome que amou, da casa em que viveu, nem dos pecados que julgava imperdoáveis. Deu mais um passo e, assim o dizem, um leve sorriso enquanto olhava aquele céu, como se o mundo lhe oferecesse uma despedida que ele já não era capaz de compreender.

Verme, verme, que rastejas
sob a terra sem memória,
que mão, que olho imortal
desenhou tua insistente trajetória?