Garras escondidas III - A Corrupção do Que Era Doce

 Há muitos dias um fel invisível
me sobe do peito como vinho estragado.
Não embriaga.
Apenas desperta,
como desperta a febre
quando o sangue já conhece a doença.

Era um retrato.

Hoje encontro apenas a moldura

sustentando o vazio

de algo que se perdeu num rasgar da tela

Um altar profanado, um santo que foi roubado

A mesma mão
que parecia nascer para afagar
escondia, sob a pele morna,
garras de fera, 
esperando que a ternura dormisse.

Houve um tempo

em que sua voz me parecia

mais digna da lira

que o próprio canto das Musas.

Hoje cada sílaba do seu canto 

retorna coberta do ferro

com que a verdade abriu

a carne da mentira.

Não foi o tempo

quem gastou teu retrato.

Foi a verdade,

essa ferrugem invisível

que, ao primeiro toque,

transforma ouro em óxido.

Bastou um sopro da verdade

para que a epiderme da beleza

se desprendesse inteira,

revelando o esqueleto

que sempre respirou por baixo da carne.

Não foste tu quem morreu.

Morreu o rosto

que minha memória insistia em acender

nas noites de cansaço.

Caminhas ainda.

Respiras.

Falas.

Mas aquilo que eu contemplava

já pertence

à mesma pátria

onde repousam as estrelas extintas:

continuam brilhando por algum tempo,

embora a luz

tenha partido há muito.