Antes de qualquer coisa I

I. Soneto

Não sei se posso dar-lhe o nome, enfim,

de alegria, ou de qualquer conforto;

talvez um sonho, quase já absorto,

que insiste ainda em respirar em mim.

Não foi esperança. Não chegou assim,

qual ave abrindo os céus de um rumo morto;

foi só um breve alívio, um porto

que o mar logo apagou dentro de mim.

Nem houve riso. Nem palavra inteira.

Mal se tocou o instante e já passava,

qual luz tardia à beira da fogueira.

E eu mesmo, antes que forma alguma dava,

torcia o frágil caule da quimera,

matando o que talvez sequer brotava.