"O mundo é muito menos chato! Para muitos, beber não é uma doença, assim como as drogas, mas sim a cura para essa vida sem sentido; que parece que por mais que você se esforce nenhum resultado é satisfatório." (Charles Bukowski)
Queria não sentir vergonha, de chegar perto, de chamar as pessoas pra sair, incluindo os amigos, de sair sempre feio nas fotos, de ser como sou. E então é ai que eu apenas quero me esconder, fugir, porque acho que se ninguém me ver, vai realmente ser melhor para todos, afinal, quem gostaria de segurar minha mão?
É, acho que não... Há coisas e pessoas melhores por aí...
Foi assim que me senti. Ou melhor, é assim que ainda me sinto, depois de tanto tempo. Já não acredito mais que sou capaz de amar, ou ser amado, e nem mesmo de fazer amigos. É que se tomou conta de mim um pessimismo tão brutal com relação ao outro que eu simplesmente olho a todos, e principalmente para mim, com o mesmo sem vontade com que levo cada dia de minha vida: com uma absurda vontade de não ser. De simplesmente deixar minha essência se esvair, numa não existência, perene, a flutuar até se perder, até deixar de ser.
Venho me sentindo assim também nas coisas que escrevo, cada vez menos palavras, cada vez menos pensamentos, cada vez mais pessimismo, mas dessa falta de vontade de vida, o que aparentemente é inaceitável, vejo pela força de todos ao meu redor. Deus, me dê coragem de viver, me dê força de viver!
Caminhando pelo deserto, cansado, tudo o que posso fazer é clamar, uma voz sozinha no deserto.
"(...) Parei de pensar e fui pegar outro café. A vida mesmo injusta continuava..." (Charles Bukowski)
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