É uma bobagem, é algo pequeno e sem importância, é algo pequeno. Mas é algo que doeu, machucou, como se fosse algo grande, sério, frio...
Eu tipicamente me sinto chateado com coisas desse tipo. Acho que meu temperamento melancólico é ainda meu maior limitador. Minha tendência para ver o mundo por lentes pessimistas, por não acreditar e por me machucar com facilidade me faz uma vítima constante de mim mesmo.
Sempre triste, sempre doente, sempre reclamando do mundo ao meu redor. Nunca satisfeito, nunca eu mesmo. Sempre abaixando a cabeça para os outros, sempre matando um pouquinho de mim a cada dia para não ferir a ninguém. Sempre sendo ferido pela minha própria delicadeza. Tudo me machuca, tudo me maltrata, tudo me constrange, tudo me oprime.
Eu sou um fardo para mim mesmo. Sou meu próprio lobo, meu próprio algoz. Como viver não tendo outros inimigos senão os pensamentos que habitam minha pequena mente distorcida e pervertida?
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