O retorno da névoa matutina

Gostaria que as cores tivessem tomado conta do meu horizonte, queria ter me pintado com as aquarelas, aquelas mesmas que são vistas nos campos floridos de canolas, nos belos quadros dos maiores mestres, com aquela singeleza e a delicadeza de pinceladas feitas pelos próprios anjos, aprendizes diletos do grande pintor. E toda beleza que tem as flores, na harmonia de suas cores, era o que eu gostaria de imprimir em mim. 

Mas eu não consegui. Eu não conseguia fazer mais do que me revirar na cama, lutando e, ao mesmo tempo, me entregando nos braços de uma névoa sonolenta, pesos nos braços e pernas, perdido numa escuridão, num torpor que me fazia fechar os olhos por alguns instantes e só conseguir abrir horas depois, vendo o relógio avançar sem piedade contra mim. Quando me olhei no espelho, me dei conta de quanto tempo havia passado. Os cabelos cresceram, minha barba começa a perder a forma, a pele mostra sinais de descaso, mostra que há tempos eu deixei de me cuidar, que há tempos eu deixei de saber como é me pintar com a singeleza que tem as flores. 

E não conseguia me levantar, eu não consegui me levantar, até que caísse a noite, e que fossem surgindo tantas luzes que ninguém jamais poderia contar, mas eu fiquei ali, parado, e sem forças, sem conseguir reagir. 

Até mesmo escrever torna-se um esforço demasiado. Responder tem sido difícil, reagir tem sido quase impossível. Me sinto perdido, sem conseguir tomar uma atitude, sem conseguir sequer sorrir ou cumprimentar. Mas eu não sei o que fazer, não sei que formas dar a essas palavras, não sei como posso fugir, acordar, mover de novo as minhas mãos; Eu não sei o que fazer, eu não sei mais nada, não consigo pensar em nada... Cansado demais, mesmo estando há dias sem andar, sem fazer nada demais... É como se não tivesse mais forças, é como se, pouco a pouco a névoa que me rodeia fosse entrando, me possuindo, e fazendo com que eu mesmo me desfizesse em névoa, lentamente até desaparecer... Até o amanhecer, quando tudo começa mais uma vez.