"O que é terrível não é a morte, mas as vidas que as pessoas vivem até suas mortes. A maioria das mortes das pessoas é um engano. Não sobrou nada para morrer." (Charles Bukowski)
Hoje foi, sem a menor sombra de dúvida, um dos piores dias da minha vida. E nem aconteceu nada extraordinariamente ruim, só uma profunda depressão que veio com força, me deixando prostrado, completamente rendido pela sua força avassaladora. E essa melancolia fez tudo ficar superlativamente ruim, sejam as brigas em casa ou o incômodo dos outros. Transformou tudo num vendaval que saiu destruindo as moradas por onde passou. Estou absolutamente destruído, sem forças para mais nada. Não sobrou nada para morrer.
Eu já estava morto desde a hora em que acordei, e continuei morto enquanto gritavam impropérios e maldições, e ainda estava morto quando não me deixavam em paz com obrigações que não eram minhas. Não me restaram forças nem mesmo para continuar a escrever, senão que emprego minhas últimas gotas de ser nessas palavras, e o mais que faço não vale nada. Ou melhor, não faço mais nada.
Hoje foi um dos piores dias da minha vida, e não sei como cheguei ao fim dele com vida, se é que pode-se chamar essa última centelha de vida, senão que é apenas o que um dia já foi uma brasa viva. Que posso mais dizer? Ontem meu coração estava ardente, hoje sobraram apenas as cinzas. Do que eu era antes não sobrou mais do que o pó, o nada.
E assim recomeça o ciclo, e assim gira a roda da vida mais uma vez, onde cairá a espada do destino?
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