Eu entendi, isso é tudo que pensa de mim. Alguém que pode ajudá-lo a trilhar o caminho da vida intelectual. Em nenhum momento os sentimentos que tenho por você são considerados. Isso machuca, mas é a verdade, o que amor que sinto não é importante, não entra nas suas equações. Meu amor não é amado, é simples assim.
Eu entendi, tudo o que pensam de mim é como um meio descartável para se chegar aos seus objetivos. Nada mais que isso. Bem, em verdade, não somos todos muito mais do que isso, não é?
Foram dias nublados, difíceis, dormi a maior parte do tempo, quase não vi nada ao meu redor e, quando estava desperto, só conseguir ficar consciente das dores no meu corpo, na minha garganta e no quanto gostaria de voltar a dormir.
Vagamente desperto, eu lidava com uma ira quase inexplicável, como se estivesse revoltado com minha própria doença. Ao fim de tudo era apenas uma gripe, nada com que se preocupar e nem que justificasse minha ida ao hospital, mas infelizmente acabei perdendo meu tempo com isso.
Meus sonhos eram imagens dispersas, como quase sempre o são, mas ainda me recordo vivamente de tê-lo em mente, e me lembrava do texto que escrevi antes desse. Você tem noção de que aquela era a imagem que tenho do meu amor por você? Talvez tenha notado, ou talvez não. De todo modo a imagem que tem de mim é diferente. Eu tenho uma imagem que condensa e abarca todas as outras. Para você, embora algumas fronteiras não sejam tão claras, ainda há limites que são intransponíveis.
E essa é a minha, nossa, verdade.
"As paixões cozinham e recozinham na solidão. É encerrado em sua solidão que o ser de paixão prepara suas explosões ou seus feitos." (Gaston Bachelard)
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