Flores florescem em meu peito. Como elas ainda conseguem florir, se em mim não restou nada além de uma casca seca e sem vida? As flores insistem em continuar, mesmo quando não mais exalo perfume, senão que exalo apenas a podridão da morte que habita em mim.
E eu olho então para essas flores, que de todas as cores nascem em meio ao pantanal do meu peito. Por mais que sejam belas e coloridas, ainda são flores em meio a lama. O que elas querem? Me fazer lembrar de dar o meu melhor? Ou me humilhar, mostrando que nada que faça será mais do que uma débil tentativa de vencer a desgraça que me rodeia?
Não sei o que elas tentam me dizer. Talvez não digam nada. Talvez só estejam ali, sem um propósito, como eu estou aqui, sem razão ou motivo para ser ou estar.
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